Em tchère Alphonsine,
Tu n’os point tort, « minme chés honmes les pus braves » din chés camps ed bataille ou ed tabagas, i perdent’té leu courache à ch’momint d’avouer leus seintimints à inne feume qu’al meubilise totes leus pinsées !
Portant, ej sus point l’dargnier à conter pi canter din chés mériages pi chés bantchetts ! Mais edvint ti, m’pleume al tran-ne conme eune jon-ne biche qu’al vut s’erdrécher su ses gambes por él première foés !
Achteure ém seurprisse al tchèt à l’ieu ! Ch’étoait seur qu’eune jueuse ed pipasso avu tin talent, al alloait-t-éte invitèe à ch’Festival ed Flichcourt, tu pinses !
In douche (tu l’sais bin, un gayant i n’peut rien foaire sin eq tertous i l’ermarquent’t !), inter deusses ringées ed poérions et pi ech fouissage ed min carré ed peumes ed terre, j’avoais été à l’gare acater min titchet d’autobus por el diminche 25 ed sectimbe , pi eune écmise neuve à l’mercerie ed Flavie. Chelle-lo, al o s’lingue aussi pindue eq chés cravates din s’vitrine !
L’soér minme, à ch’ch’cabaret ed Fifine, tous mes gins i savoait’t porquoé eq j’avoais inne soudaine invie ed guincher !
Ch’n’est point hontabe, tes ptiotes bafouilles a z’ont afflatté min tchoeur : tu n’os point peur, ti, ed dire tin seintimint, em jon-ne agache, em grinde berdleuse !
Tertous din ch’village iz ont décidié d’evnir à l’Fête, por point eq je m’défile ! Mimir ch’catreu, Tutur ch’bédeu, ch’Tisse no boucher, Tatave ech garde-champête, el vieille Tavie, pi l’jon-ne Titine... pi j’en n’oublie... Pi avu not’ camarade Rémy ch’satcheux, i n’ont pu qu’inne idiée : guincher jusqu’au soér au son ed tin pipasso !
J’o l’espoér quind-meume qu’o puiche avoér un momint por nos rtreuver, pi guincher, nos doéts sarrés insan-ne, balife contré balife, poétrin-ne contré poétrin-ne...
Em tindre Alphonsine, ej doés m’ertorner por arrosier min parterre ed fleurs des camps, por foaire ech pu bieu boutchet por not’ preume rindez-vous... Ej me sins tout vertillant ! Min gardin il o prins un coeup ed jon-ne, li eussi... Chés lédjeumes i n’arroouèt’t point ed grochir, pi din chés fleurs, i n’y o dz’imbellissemints qu’ej n’avoais jamoais rmartché avint...
Min viu brigand ed Logomme, qui sro li eussi à ch’Festival, i m’tatchine in disant eq ch’est "l’miraque ed l’amour pi d’ech trop plein d’ieu avint chés fortes caleurs"...
Dol caleur, o n’vo point n’in mantcher à Flichcourt, avu l’fu qui s’étoait alleumé din nos tchoeurs, à ti pi à mi ! Por souffler su chés braises*, ej t’invoée un bé su t’mouse, in attindant ed t’acouter souffler din tin bieu pipasso el mélodie d’ech boénheur, ed not’ boénheur !
Tin Fleurimond, tin Long Minton !